Das Wasser klebt noch zwischen den Schenkeln, das Salz frisst sich in die kleine Falte über dem Schlüsselbein. Der Wind steht still – aus Respekt oder aus Scham. Vielleicht auch, weil selbst das Meer kurz den Atem anhält, wenn jemand wie sie ans Ufer tritt. Nackt, wie aus einem verdammten Traum, aber wacher als alle, die zuschauen.

Die Gischt hat Spuren hinterlassen – kleine Kristalle auf der Haut, die das Licht brechen wie tausend winzige Prismen. Jeder Tropfen sitzt da, wo er hingehört, als hätte das Meer selbst entschieden, wo es sie berühren darf. Die Haare fallen schwer und dunkel über die Schulter, noch feucht vom Salzwasser, das langsam in den Sand tropft.

Sie steht da, als gehörte ihr der ganze Strand. Nicht arrogant, nicht kokettierend – einfach da. Wie ein Naturgesetz, das keiner Erklärung bedarf. Die Füße fest im Sand verankert, als wüsste sie genau, dass sie nirgendwo anders hingehört als hierher, in diesem Moment, in diesem Licht.

Blick wie ein Befehl, nicht wie eine Bitte. Alles sitzt, alles wirkt, nichts fragt nach Erlaubnis. Es ist diese Sorte Präsenz, die dich auszieht, ohne dich zu berühren. Die dich klein macht, ohne dich zu demütigen. Die dich wissen lässt: Du schaust zu, aber du bist nicht gemeint.

Das Meer rauscht wieder, der Wind nimmt seinen Dienst auf. Aber sie bleibt, was sie ist – unantastbar, ungezähmt, unvergesslich.

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