Die Tür aus Stahl, die Haut wie Feuer. Der Aufzug ist nur Kulisse, die Geschichte erzählt ihr Körper. Ein Bein in die Ecke gestemmt, das andere angelehnt an das Nichts. Erotische Aktfotografie, so unverblümt wie ein dreckiger Witz in einer Anzugrunde. Der Blick ist hart, das Tattoo spricht von Freiheit. Hier gibt es keinen Sicherheitsabstand – das Bild kommt dir so nah, dass du das kalte Metall spüren kannst. Erotik, die nicht flüstert, sondern an die Tür hämmert. Der Aufzug fährt hier nicht nach oben. Hier geht es nur tiefer, immer tiefer.

Das Warnschild „Nicht benutzen!“ wird zur Pointe. Sie benutzt alles – den Raum, das Licht, deine Fantasie. Die Hand an der Stirn, als würde sie überlegen, welches Stockwerk die Hölle ist. Spoiler: Sie ist schon da.

Die High Heels klicken auf dem Metallboden, auch wenn sie stillsteht. Jeder Herzschlag ein Echo in diesem Stahlsarg. Der Aufzug ist kaputt, aber sie funktioniert perfekt. Steht da zwischen den Etagen, zwischen den Welten, zwischen dem, was du denkst, und dem, was du nicht zugeben willst.

Das kalte Metall kriecht unter die Haut, aber sie bleibt heißer als alles andere. Der Aufzug ist ein Käfig, aber sie ist kein Vogel. Sie ist das Raubtier, das wartet, bis die Türen aufgehen.

Dann ist es zu spät zum Aussteigen.

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