Der Kopf sagt: Studio, Licht, perfektes Haar. Der Rest sagt: „Zu früh abgebrochen, aber reicht eh.“ Ein nackter Körper, der nur aus Linien, Tusche und ein paar Fehlstellen besteht – genau dort, wo du genauer hinschauen willst. Nichts ist ordentlich ausformuliert, alles bleibt einen Schritt vor der Vollendung stehen, als hätte jemand mitten im Satz aufgehört zu zeichnen.

Die schwarzen Schnipsel kleben wie Gedanken, die du eigentlich wegwerfen wolltest. Das Rot rechts ist der Beweis, dass das nie wirklich klappt – ein hartnäckiger Fleck im Bild, der nicht verschwinden will. Und irgendwo hängt dieses Ticketstück, als hätte jemand Eintritt gezahlt für eine Version von ihr, die es so nie geben wird. Das hier ist nicht das Hochglanz-Endprodukt, sondern das, was übrig bleibt, wenn du alle Lügen abziehst.

Oben Covergirl, unten Entwurf. Als hätte jemand beschlossen, nur das Nötigste fertigzuzeichnen und den Rest deiner Fantasie zu überlassen – aus purer Bosheit. Die Linien sind schnell, schmutzig, der Körper halb da, halb weg. Die zerrissenen schwarzen Flächen links halten das Bild zusammen wie provisorisches Klebeband, das rote Stück rechts ist der Fehler im System, der bleiben darf. Nichts ist glattgezogen, nichts will gefallen.

Sie hängt irgendwo zwischen Ikone, Skizze und Beweisstück. Madonna, ja – aber nur, wenn Heilige auch mal schlecht gelaunt sein dürfen. Der Blick geht nicht auf Kuschelkurs, sondern knapp an dir vorbei, als wärst du nur ein weiterer Rand im Papier. Und trotzdem bleibst du hängen, länger als dir lieb ist. Spätestens da merkst du, dass du nicht nur Zuschauer bist, sondern Teil des Problems, aus dem diese Collage gebaut wurde.