Auf dem Rettungskatamaran sitzt eine Frau wie auf einem Thron aus Fiberglas und salziger Luft. Die Beine gespreizt über den Rumpf, die Füße fest im Sand verankert, als würde das ganze Meer in Position gehalten.

Das nasse Haar klebt am Kopf, nach hinten gestrichen wie bei jemandem, der gerade aus dem Wasser gekommen ist und keine Zeit für Eitelkeiten hat.

Die rechte Hand ruht entspannt auf dem Boot, die linke greift an den Oberarm – nicht nervös, einfach da. Der Blick geht geradeaus in die Kamera, neutral, konzentriert. Als würde gefragt: „Na, hast du gefunden, was du suchst?“

Die Sonne brennt von hinten, verwandelt den Körper in eine Silhouette mit glänzenden Konturen. Das Licht ist so grell, dass es wehtut – aber da sitzt jemand, dem nichts etwas anhaben kann. Im Hintergrund verschwimmen Liegen und Sonnenschirme zu einem warmen Nichts, Urlaubsträume anderer Leute.

Der Sand um die Füße ist feucht, voller Spuren von Menschen, die gekommen und gegangen sind. Aber hier bleibt jemand. Auf diesem Rettungsboot, das niemanden rettet außer vielleicht dem Moment selbst.

Das Bild sieht aus wie ein alter Film, der zu lange in der Sonne gelegen hat – Kratzer an den Rändern, sepia-warm, ehrlich abgenutzt. Wie alles Gute.

Zwischen Wasser und Land, zwischen dem, was war, und dem, was kommt. Und für einen Moment ist das genug.

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